El último cuento triste

Los cuentos nacen a lo largo de la vida y se van construyendo, evolucionan, nos acompañan y en ocasiones crecen. Estos dieciséis relatos han crecido conmigo, algunos brotaron antes incluso que mi primera novela, otros han sido el germen de algunas de ellas. Hubo un tiempo en el que viví en varias ciudades fuera de España, evocaba mi ciudad, Madrid, y escribía sobre ella. Quizá esa lejanía se transformó en acercamiento a través de la palabra, en fuerte inspiración.  Algunas de estas historias sucedieron, otras las transformé y casi todas viven en mí, porque todos los personajes que las habitan existen en mi imaginario y fuera de él. Un día, desde la ventana del coche, atravesando un pueblo pequeño, sumido en tierra árida, vi como una anciana subía a un promontorio, un chiquillo la seguía. En otra ocasión conocí a un ser de otra tierra que empujaba un carrito lleno de cajas de cartón, nuestra conversación le dio vida en la ficción. Mi entrega y amor por Pessoa se ha transformado en un paseo por la Baixa lisboeta, y las calles de Madrid, sus calles y rincones, antaño mi refugio, han ido curtiendo el resto de las historias que aquí se entrelazan. Una llamada de auxilio, un ramo en una esquina, un hombre perdido o una cámara blanca que nos arranca el dolor al recordar lo vivido. El último cuento triste es el universo de sombras que proyectan las miradas anónimas de mi ciudad, un estado de ánimo, una impresión  que me acompaña desde hace muchos años y con la que ahora me reconcilio.